An die Despoten
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... nur weiter so, ihr Toten! Wir werden's dann schon sehen. Und auch das Hören wird uns allen, die wir euch den Pinsel nicht bei Zeiten entreißen, noch vergehen. |
 Ihr solltet doch der vielen Fäden loser Enden hin zum schön gewob'nen Bilde wenden. Hier mit Feinsinn, dort mit starken Sinnen aus stumpfen Stroh, mit weisen Vaterhänden, uns die gold'nen Fäden Spinnen. |
 Doch wehe mir, mir graut, wenn ich euer Kunstwerk sehe! So häßlich ist's, dass es mich blendet, in allem grob und unvollendet. Man mag es drehen nach allen Seiten, sogar in's hellste Licht es halten, es mit Blumen bunt umbinden, ein teuflisch Kunstwerk blieb's. Niemand und nichts kann darin sich finden. |
 Ein Werk, versponnen auf sich selber zeigend, sich nur dem eig'nen Bildnis neigend, nichts höherem zugewendet, ja, sogar der Farben reinstes Wesen wird mit nur einem Pinselstrich geschändet, ein Chaosknäuel aus finst'ren Stricken! Wohin man den entsetzten Blick auch sendet, nur rot-getränktes Fädenflicken und Gräuel, Gräuel, Gräuel! |
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