Das Land ist krank
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Das Land ist krank, es hasst sich selbst ob seiner Farben. Zorn und Zank, der Hölle Gaben reißen Gräben, tiefe Narben. Es regiert die Faust frei und frank. Alle wollen alles haben, keiner gönnt dem andern Dank. |
 Das Land ist leer, verwaist. Es fehlen gute Kräfte und noch viel mehr ein guter Geist, der des Streites bitt're Säfte selbstlos in sichr'e Schranken weist, anstatt gewahr all seiner Schwerter Schäfte, Öl in jedes Feuer schmeißt.  Das Land ist taub, es fehlen viele Ohren. Ein wahres Wort wird einer schnellen Antwort Raub. Was sind wir doch für Toren. Ein spitzer Satz wirbelt gern viel Staub, doch eine Lösung, wird daraus nicht geboren. |
 Das Land ist blind, es kann sich selbst nicht sehen. Blutend reibt es sich am Grind und mag nicht vorwärts gehen. Es bräuchte frischen Wind geistgetragen und keine braunen Böjen. |
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