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Ein Werk, versponnen auf sich selber zeigend,
sich nur dem eig'nen Bildnis neigend,
nichts höherem zugewendet,
ja, sogar der Farben reinstes Wesen
wird mit nur einem Pinselstrich geschändet,
ein Chaosknäuel
aus finst'ren Stricken!
Wohin man den entsetzten Blick auch sendet,
nur rot-getränktes Fädenflicken
und Gräuel, Gräuel, Gräuel!
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